Quand j'étais ce que nous appelerons enfant, j'avais vertu d'être amoureux... je le faisais avec passion et déraison.
Appréciant le goût de la douleur d'aimer
je me plaisais à croire pouvoir possèder
Mais le temps guérit de tout et même de ces infantiles croyances
de ces postures, de ces manières...
De tout cela il reste quoi... quelques textes maladroits que je relis,
comme penché sur soi, l'on se souvient des écorchures aux genoux
données par l'impétueux du temps cadet...
Voici donc:
Il est des jours et puis des autres.
Il est des jours où il suffit d'ouvrir les yeux et trouver la nature vert
pomme, sucrée et qui en perles coule, à la portée de ses désirs.
Il est des autres où tout semble s'échapper, se refuser.
Il est des jours de plein soleil ou l'on sait la candeur de la vie, le
détail de l'envie, la texture précise du plaisir.
Il est des autres où l'on ne sait plus que le vide et puis l'insuffisance,
l'angoisse de l'après.
Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses
Il est des jours de rivières claires et riantes.
Des jours de fièvres brûlantes.
Il est des autres de sombres nuits
et de son âme toujours de pluie.
Il est des jours où j'étais
Il est des autres où plus jamais je ne serai.
Il est des jours où dans l'herbe je te prenais
Il est des autres où sous l'eau noire j'étoufferai
Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses
Il est des jours de hanches obscènes, de poignets délicats, du rouge
liquide que l'on avale, il est des jours de tes yeux
Il est des autres de la miséricorde de Dieu
Il est des jours de genoux délicats
et d'autres presque pas
Il est des jours de vergers, il est des jours de sève , de feuilles
orangées sur le sol de la terre
Et d'autres d'écorces amères
Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses
Il est des jours où tu m'attends
Il est des autres où tu me mens
Il est des jours de cène
Il est des autres où tu m'as dit je t'aime
Il est jours de promesses
Et d'autres où l'on se laisse
Il est des jours, je m'en souviens, il est des jours où j'ai grandi, des
jours de lune, d'étoiles assemblées, d'ivresse au balcon, de désir retenu,
il est des jours qui furent
Il est des autres de bouche ouverte dans l'océan où l'on n'attend plus que
de se perdre.
Il est des jours -tu t'en souviens ?- des jours de sucre, de thé qui
brûle, des jours de nuits qui ne finissent pas, des jours de chat, des
jours de toi
Il est des autres que je ne reconnais pas
Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses
Il est des jours d'Icare, j'étais si beau alors... je parcourrai l'éther,
léger, léger, je venais, oui je venais si souvent, j'étais oui j'étais,
jusqu'entre tes doigts, jusque dans le plus profond, cette chose qu'on
appelle le cœur, mais par l'allée humide je passais, oui je passais,
c'était des jours de mai, de juillet, c'était 15h, c'était après, je
savais oui je savais, c'était des jours que j'ignorais (imbécile que
j'étais de ne pas savoir qu'il fallait profiter), je regardais oui je
regardais, la renaissance de moi, l'oubli que tu avais des choses du
passé, j'aimais oui j'aimais, te voir, te basculer, je déchirais un peu
comme un agneau, de mes mots, de mes doigts ou de ma queue, oui je
déchirais, je volais des minutes, je dérobais ton âme... ah ah ah, j'étais
si drôle, si délicat, ô ton amant de courtes nuits, ô ton obscène d'après
midi.. t'en souviens-tu ma rêvée ?... j'étais gustave en son irrégulière,
sa passagère.. montre encore le cramoisi de ton antre que j'aime un peu ta
personne, que je goûte à ton âme guerrière... mon indécise, ma méchante,
ma cruelle... et je montrai mes pages, oui mes pages, conscience d'ange
que j'offrais à ton intérieur d'inconnu, ma paisible retenue, ma délicate
enlisée dans la mouvance de l'orgueil et de la peine donnée par l'autre
qui te plaît... ô mon organe de vie, qu'elle était tendre la vie, qu'elle
était belle ta maison, que je l'aimais, que ma peine d'avant y était
adoucie... j'étais celui, oui j'étais celui par pans entiers, énormes (un
jour, deux jours, puis trois autres d'un coup.. presqu'une vie, presque),
j'étais celui que tu baisais, j'étais là... voyez le héros qui écrit... ô
ma comète.. c'est ta poussière juste que je récolte, dans chaque bribe,
dans chaque pli des tissus que tu as effleurés, poussière d'ange, de
démon, ocre et abyssale, presque magique, mémoire des druides de ta
naissance. C'était des jours et je riais, je bataillais de tes adieux, de
tes peut-être, je ne voulais plus te quitter - tu t'en souviens ?- je
partais pour retrouver le goût du revenir... ô mon potiron, ma cuneguonde
qui m'amusait, me faisait tordre la bouche d'envie et de plaisir, qui me
rendait jaloux... sais tu qu'il est des jours d'Icare, de belles luttes ?
Sais-tu qu'il est des autres de graves chutes ?
Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses
Il est des jours de bretonne
et d'autres qui nous étonnent
Il est des jours de cris, de chair et sans souci
Et d'autres que tu oublies
Il est des jours, je regardais la vie, j'y voyais des couleuvres et je
disais "c'est rien".
Il est des autres où je n'ai plus envie… de rien
Il est des jours de bouffées, de nuées et de battements d'ailes, de
coléoptères agiles, des jours de brusque renommée
Il est des autres que je ne peux nommer
Il est des jours où j'ai cru t'approcher où j'ai su te toucher, entendre
le murmure de la peau qui palpite, des lèvres qui réclament, des jours de
langue... il est des jours, j'y étais, là, dans l'exact et le juste, des
jours d'improbables mais de matière aussi, des jours de nuit à te lire, à
t'écrire, des jours à être immense et minuscule aussi.
Et d'autres d'aujourd'hui...
Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses
Il est des jours où j'étais avec toi
et d'autres où je ne m'en sors pas...
...septembre 2003