Bercail des âmes en buée

Je suis une pétasse…

2009-01-14T13:57:48+01:00

Je suis une abominable pétasse. Une intouchable, une diva, une bien pire que ces pimbêches précieuses, délicates, élégantes à la mode, méchées au front, ceinturées aux hanches succulentes, qui font de nos désirs des tortures, de nos regrets des enfers.

Enfant d’ailleurs, je voulais être Cary Grant ou Steve Mac Queen, je rêvais d’admiration, bien au-delà d’amour ou même de passion.

Impeccable, haut et fier, dans un trench coat classieux, cigarette vissée aux lèvres, col roulé sombre sur pectoraux métalliques, automobile idoine et posture adéquate. Belmondo dans « A bout de souffle », le pouce impertinent frottant mes lèvres dans ce geste magnifique. Mac Queen dans Bullit. Souvent roulant en Porsche ou Jaguar, l’ensemble gris métal. Serein, magnifique, imperturbable, incidemment protecteur… et sans en avoir l’air.

J’écoutais du jazz. Miles Davies dans « Ascenseur pour l’échafaud » ou le « Concierto de Aranjuez », Chet Baker. J’ai même fumé des Craven, en m’odorant d’Issé Miyaké. Putain, j’avais la classe…

Alors à force d’élégance factice je suis devenu plutôt que gay (j’aurai pu), une pétasse en gant de cuir. Une formidable pétasse. Susceptible, cyclique, se guettant dans les miroirs. Je chouinais à moindre excuse ou toute forme de contrariété. Je jouais la mijaurée, l’intouchable, la précieuse.

Je lisais les inrocks et choisissaient mes cinés en bible des cahiers. Dandy d’excellence, je faisais mine d’être, héroïque, romanesque, élégant, inébranlable.

Puis, un jour, j’ai appris que Mac Queen et Grant battaient leurs femmes, que Belmondo avait adopté un yorkshire, alors je suis devenu conformiste. J’ai pris un boulot de fonctionnaire et acheté des charentaises, un pyjama Calvin Klein (fallait changer en douceur).

Alors sans doute suis je devenu une sorte de pétasse introvertie, en sommeil.

Au souvenir de votre langue

2008-09-16T16:06:09+02:00

A votre langue torture de moi, de mes précipices de désir qui me faisait rester là au bord de moi, comme enfant roi à l’aube d’être, comme agneau, naissance de loutre effarée.

A cet objet d’entrelacs aux fonctions diverses et magnifiques comme me dire votre désir, mouiller vos lèvres ingénues, me murmurer vos secrets d’autrefois.

A cet appareil de mentir, et de dévorement de moi tout à la fois.

A cet animal délicat.

A ce que de vous elle laissa en moi, comme pyramides d’Egypte pour mille siècles sans trépas, empire à pas feutré, joug somnolent, indolente soumission…

A son artifice adroit.

A sa pulpe venimeuse, qui abreuvait ma quête d’autrefois.

A sa verve.

A sa naïve parole, aux mots tracés par ses courbes, ses figures, circonvolutions énigmatiques et joliment habiles qui me disaient l’intime de vous.

A sa promesse d’autres parcours plus étroits, chemin de courses effrénées, en chevauchement ambigu, contigu, vers votre secret endroit.

A sa langueur d’assassine, noire comme araignée, sous tissu de dentelle fine.

J’ai toujours dans l’œil de ma mémoire -en pénombre- votre buste droit, odalisque bambine que mon stratagème avait rapproché de moi, tout à coup s’abattant… puis votre langue cherchant la mienne pour me dire tout ce que l’on ne dit pas jamais.

Le temps passe pourtant.

à celle...

2008-09-01T17:15:09+02:00

Savez-vous au moins combien je l’aime… combien elle est ce doux fragile en moi... parfois

comme l’animal apeuré tremble entre les mains de l’humain

c’est un affleurement d’eau, un bruissement de feuillage, un imperceptible qui chaque jour pourtant nous conduit à ne plus entendre, ne plus voir, ne plus sentir, un presque rien un inaudible que chaque jour on oublie tant c’est infime… par paresse, par inéluctable…

Savez-vous aussi parfois combien je doute ? combien je pleure de ne pas être sûr ? combien je me lamente et me poignarde… combien alors je suis coupable…

Savez vous enfin combien j’exècre ce mot d’amour, cet inventé, cet absolu qui nous aspire et nous répète sans cesse de laisser s’échapper la demi teinte, le presque vrai. Combien je hais de croire au paradis (au père Noël ?) alors… en notre évidemment destination vers limbes magnifiques… nos châteaux forts d’enfance, nos rêves de merveilleux…

O oui, comme j’exècre ces mirages mis en tête, comme billes de porcelaine qui bringuebalent en nous, miroirs d’alouette…

Aimer est comme croire en Dieu : une infatigable rigueur toujours remise en cause, aimer est une litanie, un exercice vital, une génuflexion.

Et je prie comme j’embrasse sa bouche pour ne pas oublier que jamais et pour toujours je lui ai promis de ne rien lui promettre.

Je l’aime comme Pascal a pris le parti de la foi…

Je l’aime comme un pari.

Je l’aime par ce qu’elle me sauve, je l’aime par jeu, pour sa folie et par raison, parce qu’il faut bien…, parce que le pire malgré tout serait que cet inventé, ce mirage, ce pas croyable, cet amour n’aie jamais existé ou n’existe jamais plus.

Ou le diable -qui sait ?- peu m'importe...

2008-08-12T16:23:04+02:00

J'aime les combats d'impossible, les sommets d'altitudes, les belles garces.

Moucheron, hanneton, plumetis de rien ou si peu, tout en minuscule, j'ai toujours eu l'art des cognages de lion, des aplatissements, des battages à plate couture. Moi, bras nu, technique de Don Quichotte, sabre au clair et tête nue. Elle fière, altière, princesse sur trône assurée, bardée de milles armées et soldats vaillants ou entraînés. Jeanne d'arc en son armure, vierge de compassion.

Là voila...enfin! Chevelure aux yeux, captivante, poumons aux vents, lèvres assassines, cuisses sanguines, vêtue seulement d'un jupon et dessous, brassière de petit matin aux pieds nus, teinte crème sur fesses rebondies. Mutine , friponne, elle me sourit. Elle est sur le carreau, demi nue. Brune si brune, peau d'albâtre et perfide, leste de reins, souple de hanches nues, ma gymnaste, douce acrobate , mon arachnide qui dans sa toile m'attire, m'enrubanne, son suc délicieux me fait nappage...

Ou bien encore celle d'hiver, bottée, éphémère, courant main en main sous la pluie d'après cinéma... chapeau mou jusqu'aux yeux , crayon noir, bulle de garce, impertinente , tentatrice qui m'embrasse comme une enfant dit-elle, mais à pleine bouche sous le porche de la rue droite. Moyen-âge de sa sorcellerie. J'entends les pas sur le pavé. C'est eux déjà. Mes bourreaux, mes bourreaux de demain qui viennent m'emmener, mes agneaux, mes grands libérateurs, coupant mon col, m'offrant mon dernier tabac. J'expire enfin, souffle court. Dieu que c'est bon. Aimer l'impossible, goûter l'improbable, fruit interdit, paradisiaque Circée, rouge angelotte...

Garnie de douceur, succulence de son goût, ampleur de sa chair...

Ainsi, me suis-je adonné, sans doute au début par mégarde tout autant que par méprise, à toutes causes perdues d'avance, amours vaines, incendiaires en carapate, petites voleuses singulières, diablesses de damnation ou autres bretonnes insaisissables. J'ai joué, souvent perdu et tant mieux.

Etre vaincu n'est rien quand c'est par Dieu lui-même.. ou le diable -qui sait ?- peu m'importe...

trash-yéyé aussi

2008-08-06T14:10:12+02:00

l'idée des ruptures me plait... des fins de siècles, des morts d'amour, des finistères...

Tout comme les naissances d'amour, leur rupture en est le duvet doux, délicat, son palpitement de vie, son indice, sa trace. Déjà, son vestige.

J'aime ces mots à elle, yeux baissés mi honteuse-tout mépris et qui efface d'un souffle de voix tout ce qui brutalement ne se nomme plus que "passé".

J'aime l'instant où finit le lien précis, rare, avec elle, la belle d'avant là, l'amoureuse partie, l'infidèle, la perdue, la salope, la -plus jamais aimante... mais tu m'entends ? plus jamais !-.

J'aime ce sentiment, vu revu, rabâché, ce truc vulgaire, commun, ces mêmes verbes, ces mêmes lâchetés de tous et de tous temps... cette easy mélodie, ce gentil yéyé des fins d'amours

J'aime le trash de ses larmes... à elle, après les miennes, qu'elle voit bien ma douleur la garce.

J'aime ces insomnies, ces anonymes appels en pleine lune, cet envahissement de mots écrits pour qu'elle mesure le dégât... et elle déjà enfuie, ailleurs.

J'aime après ces espoirs sans espoir, ces fins interminables, ces adieux qui ne se disent pas, ces élans d'épiderme encore, ces choses venues d'hormones. C'est ta bouche qui me plait, c'est ton ventre qui me manque, c'est ta queue que j'aimais bien, en moi. Mais c'est fini. Plus jamais après là... tout de suite.

J'aime ces formes de pardon, j'aime mes pleurs sans fin, comme un enfant, j'aime mes mots d'orgueil.

J'aime alors son abandon (l'autre) pas celui du début qu'est victoire... mais l'autre, celui qui laisse seul.

J'aime le temps qui passe et qui rend évident cette sublime découverte: l'amour ne se tait pas, il persiste, revêche au mortel. Même lointaine, quittée, sourde ou muette, celle d'hier est là toujours, l'aimée parmi les autres.

C'est ma première et seule vision de "polyamour".. qui fait que la bouche pleine de sang murmurant notre "c'est dégueulasse"à nous, l'on sait aussi que l'amour s'accumule inéxorable, inextinguible, multiple, infini.

au temps jadis

2008-08-06T10:58:50+02:00

Quand j'étais ce que nous appelerons enfant, j'avais vertu d'être amoureux... je le faisais avec passion et déraison.

Appréciant le goût de la douleur d'aimer

je me plaisais à croire pouvoir possèder

Mais le temps guérit de tout et même de ces infantiles croyances

de ces postures, de ces manières...

De tout cela il reste quoi... quelques textes maladroits que je relis,

comme penché sur soi, l'on se souvient des écorchures aux genoux

données par l'impétueux du temps cadet...

Voici donc:

Il est des jours et puis des autres.

Il est des jours où il suffit d'ouvrir les yeux et trouver la nature vert
pomme, sucrée et qui en perles coule, à la portée de ses désirs.
Il est des autres où tout semble s'échapper, se refuser.
Il est des jours de plein soleil ou l'on sait la candeur de la vie, le
détail de l'envie, la texture précise du plaisir.
Il est des autres où l'on ne sait plus que le vide et puis l'insuffisance,
l'angoisse de l'après.

Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses

Il est des jours de rivières claires et riantes.
Des jours de fièvres brûlantes.
Il est des autres de sombres nuits
et de son âme toujours de pluie.

Il est des jours où j'étais
Il est des autres où plus jamais je ne serai.
Il est des jours où dans l'herbe je te prenais
Il est des autres où sous l'eau noire j'étoufferai

Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses

Il est des jours de hanches obscènes, de poignets délicats, du rouge
liquide que l'on avale, il est des jours de tes yeux
Il est des autres de la miséricorde de Dieu
Il est des jours de genoux délicats
et d'autres presque pas

Il est des jours de vergers, il est des jours de sève , de feuilles
orangées sur le sol de la terre
Et d'autres d'écorces amères

Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses

Il est des jours où tu m'attends
Il est des autres où tu me mens
Il est des jours de cène
Il est des autres où tu m'as dit je t'aime

Il est jours de promesses
Et d'autres où l'on se laisse

Il est des jours, je m'en souviens, il est des jours où j'ai grandi, des
jours de lune, d'étoiles assemblées, d'ivresse au balcon, de désir retenu,
il est des jours qui furent
Il est des autres de bouche ouverte dans l'océan où l'on n'attend plus que
de se perdre.

Il est des jours -tu t'en souviens ?- des jours de sucre, de thé qui
brûle, des jours de nuits qui ne finissent pas, des jours de chat, des
jours de toi
Il est des autres que je ne reconnais pas

Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses

Il est des jours d'Icare, j'étais si beau alors... je parcourrai l'éther,
léger, léger, je venais, oui je venais si souvent, j'étais oui j'étais,
jusqu'entre tes doigts, jusque dans le plus profond, cette chose qu'on
appelle le cœur, mais par l'allée humide je passais, oui je passais,
c'était des jours de mai, de juillet, c'était 15h, c'était après, je
savais oui je savais, c'était des jours que j'ignorais (imbécile que
j'étais de ne pas savoir qu'il fallait profiter), je regardais oui je
regardais, la renaissance de moi, l'oubli que tu avais des choses du
passé, j'aimais oui j'aimais, te voir, te basculer, je déchirais un peu
comme un agneau, de mes mots, de mes doigts ou de ma queue, oui je
déchirais, je volais des minutes, je dérobais ton âme... ah ah ah, j'étais
si drôle, si délicat, ô ton amant de courtes nuits, ô ton obscène d'après
midi.. t'en souviens-tu ma rêvée ?... j'étais gustave en son irrégulière,
sa passagère.. montre encore le cramoisi de ton antre que j'aime un peu ta
personne, que je goûte à ton âme guerrière... mon indécise, ma méchante,
ma cruelle... et je montrai mes pages, oui mes pages, conscience d'ange
que j'offrais à ton intérieur d'inconnu, ma paisible retenue, ma délicate
enlisée dans la mouvance de l'orgueil et de la peine donnée par l'autre
qui te plaît... ô mon organe de vie, qu'elle était tendre la vie, qu'elle
était belle ta maison, que je l'aimais, que ma peine d'avant y était
adoucie... j'étais celui, oui j'étais celui par pans entiers, énormes (un
jour, deux jours, puis trois autres d'un coup.. presqu'une vie, presque),
j'étais celui que tu baisais, j'étais là... voyez le héros qui écrit... ô
ma comète.. c'est ta poussière juste que je récolte, dans chaque bribe,
dans chaque pli des tissus que tu as effleurés, poussière d'ange, de
démon, ocre et abyssale, presque magique, mémoire des druides de ta
naissance. C'était des jours et je riais, je bataillais de tes adieux, de
tes peut-être, je ne voulais plus te quitter - tu t'en souviens ?- je
partais pour retrouver le goût du revenir... ô mon potiron, ma cuneguonde
qui m'amusait, me faisait tordre la bouche d'envie et de plaisir, qui me
rendait jaloux... sais tu qu'il est des jours d'Icare, de belles luttes ?
Sais-tu qu'il est des autres de graves chutes ?

Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses

Il est des jours de bretonne
et d'autres qui nous étonnent

Il est des jours de cris, de chair et sans souci
Et d'autres que tu oublies

Il est des jours, je regardais la vie, j'y voyais des couleuvres et je
disais "c'est rien".
Il est des autres où je n'ai plus envie… de rien

Il est des jours de bouffées, de nuées et de battements d'ailes, de
coléoptères agiles, des jours de brusque renommée
Il est des autres que je ne peux nommer

Il est des jours où j'ai cru t'approcher où j'ai su te toucher, entendre
le murmure de la peau qui palpite, des lèvres qui réclament, des jours de
langue... il est des jours, j'y étais, là, dans l'exact et le juste, des
jours d'improbables mais de matière aussi, des jours de nuit à te lire, à
t'écrire, des jours à être immense et minuscule aussi.
Et d'autres d'aujourd'hui...

Il est des jours de bleu.
Et des autres de gris.
Il est des jours d'avec
Et des autres de sang.
Il est des jours de papillons
et d'autres de peines dégueulasses

Il est des jours où j'étais avec toi
et d'autres où je ne m'en sors pas...

...septembre 2003

à celle de l'après midi

2008-08-19T08:26:21+02:00

Vous futes celle qui -en moi- mit le poison doux

et qui depuis étonnamment me guérit

ma plus qu'irrégulière

même si à cette heure vos silences me foudroient...

vous resterez à jamais celle du relais, comme jadis la dame brune...

Peau d’albâtre aux lisières d’interdit

Buste fier, Venus d’orient,

Qui, sans hâte, baptise mes désirs enhardis

Doucement, en ses parfums luxuriants

Structures élastiques, formules alchimiques,

Seins nus et nuque altière

Dentelles noires comme brassière

Elle me perd en parcours d’alambics

Alcool sombre menant aux bords d’asile

Nadja, mon âme errante sans mousqueton

Comme muse de grand Breton

M’expose sans peur aux tempêtes et grésil

Folle douce, satin délicat

Je vous désire en batailles de draps