Savez-vous au moins combien je l’aime… combien elle est ce doux fragile en moi... parfois
comme l’animal apeuré tremble entre les mains de l’humain
c’est un affleurement d’eau, un bruissement de feuillage, un imperceptible qui chaque jour pourtant nous conduit à ne plus entendre, ne plus voir, ne plus sentir, un presque rien un inaudible que chaque jour on oublie tant c’est infime… par paresse, par inéluctable…
Savez-vous aussi parfois combien je doute ? combien je pleure de ne pas être sûr ? combien je me lamente et me poignarde… combien alors je suis coupable…
Savez vous enfin combien j’exècre ce mot d’amour, cet inventé, cet absolu qui nous aspire et nous répète sans cesse de laisser s’échapper la demi teinte, le presque vrai. Combien je hais de croire au paradis (au père Noël ?) alors… en notre évidemment destination vers limbes magnifiques… nos châteaux forts d’enfance, nos rêves de merveilleux…
O oui, comme j’exècre ces mirages mis en tête, comme billes de porcelaine qui bringuebalent en nous, miroirs d’alouette…
Aimer est comme croire en Dieu : une infatigable rigueur toujours remise en cause, aimer est une litanie, un exercice vital, une génuflexion.
Et je prie comme j’embrasse sa bouche pour ne pas oublier que jamais et pour toujours je lui ai promis de ne rien lui promettre.
Je l’aime comme Pascal a pris le parti de la foi…
Je l’aime comme un pari.
Je l’aime par ce qu’elle me sauve, je l’aime par jeu, pour sa folie et par raison, parce qu’il faut bien…, parce que le pire malgré tout serait que cet inventé, ce mirage, ce pas croyable, cet amour n’aie jamais existé ou n’existe jamais plus.