Je suis une abominable pétasse. Une intouchable, une diva, une bien pire que ces pimbêches précieuses, délicates, élégantes à la mode, méchées au front, ceinturées aux hanches succulentes, qui font de nos désirs des tortures, de nos regrets des enfers.
Enfant d’ailleurs, je voulais être Cary Grant ou Steve Mac Queen, je rêvais d’admiration, bien au-delà d’amour ou même de passion.
Impeccable, haut et fier, dans un trench coat classieux, cigarette vissée aux lèvres, col roulé sombre sur pectoraux métalliques, automobile idoine et posture adéquate. Belmondo dans « A bout de souffle », le pouce impertinent frottant mes lèvres dans ce geste magnifique. Mac Queen dans Bullit. Souvent roulant en Porsche ou Jaguar, l’ensemble gris métal. Serein, magnifique, imperturbable, incidemment protecteur… et sans en avoir l’air.
J’écoutais du jazz. Miles Davies dans « Ascenseur pour l’échafaud » ou le « Concierto de Aranjuez », Chet Baker. J’ai même fumé des Craven, en m’odorant d’Issé Miyaké. Putain, j’avais la classe…
Alors à force d’élégance factice je suis devenu plutôt que gay (j’aurai pu), une pétasse en gant de cuir. Une formidable pétasse. Susceptible, cyclique, se guettant dans les miroirs. Je chouinais à moindre excuse ou toute forme de contrariété. Je jouais la mijaurée, l’intouchable, la précieuse.
Je lisais les inrocks et choisissaient mes cinés en bible des cahiers. Dandy d’excellence, je faisais mine d’être, héroïque, romanesque, élégant, inébranlable.
Puis, un jour, j’ai appris que Mac Queen et Grant battaient leurs femmes, que Belmondo avait adopté un yorkshire, alors je suis devenu conformiste. J’ai pris un boulot de fonctionnaire et acheté des charentaises, un pyjama Calvin Klein (fallait changer en douceur).
Alors sans doute suis je devenu une sorte de pétasse introvertie, en sommeil.
