à celle de l'après midi

Vous futes celle qui -en moi- mit le poison doux

et qui depuis étonnamment me guérit

ma plus qu'irrégulière

même si à cette heure vos silences me foudroient...

vous resterez à jamais celle du relais, comme jadis la dame brune...

Peau d’albâtre aux lisières d’interdit

Buste fier, Venus d’orient,

Qui, sans hâte, baptise mes désirs enhardis

Doucement, en ses parfums luxuriants

 

Structures élastiques, formules alchimiques,

Seins nus et nuque altière

Dentelles noires comme brassière

Elle me perd en parcours d’alambics

 

Alcool sombre menant aux bords d’asile

Nadja, mon âme errante sans mousqueton

Comme muse de grand Breton

M’expose sans peur aux tempêtes et grésil

 

Folle douce, satin délicat

Je vous désire en batailles de draps

un peu de moi

Je suis un éternel nostalgique. J'aime les choses du passé autant que les souvenirs ou encore les sensations enfouies, les parfums. Je tiens ce travers de mon père sans doute qui avait élévé cette tendance au niveau d'un dogme parfait qui -malheureusement- l'a souvent empêché de vivre, tout simplement.

Ce goût m'a vite amené à la lecture, puis à l'écriture.

Ces deux stratagèmes m'ont permis de fuir (les autres -au début- que je sentais trop brutaux et m'empêchaient me semblait-il d'être moi: ma famille, mes camarades de classe, mes premières amoureuses platoniques... sourire) certes, mais rapidement ont aussi joué ce rôle d'expédient légerement narcotique me permettant des voyages immobiles non pas tant dans l'espace que dans le temps...

Je suis un éternel nostalgique et ainsi  suis devenu un indécrottable romanesque (je n'aime pas le terme de romantique mais souvent je me mens à moi-même...) et j'aime l'idée de l'esthètique des choses. L'espagne a un mot sublime pour cela: l'arte...

Et c'est toujours avec arte que j'ai essayé de laisser aller ma faible vie.

Et c'est avec arte que je vais essayer de composer ce lieu que j'offre à tous ceux qui voudront bien avoir la curiosité de s'y perdre, un peu.

Prologue

Au bercail des âmes en buée,

je vais parfois

trouver la source sucrée,

des mensonges d'autrefois...